Заказ работы

Заказать
Каталог тем
Каталог бесплатных ресурсов

Смерть постороннего. А. Курков

Сначала в метре от его ноги упал  камень.  Виктор  оглянулся  -  двое

мужиков с ухмылочкой смотрели на него. Один из них, стоявший у разобранной

булыжниковой мостовой, нагнулся, взял в руки еще один булыжник  и,  словно

играя в  кегельгбане,  покатом  отправил  камень  в  его  сторону.  Виктор

сорвался с места и быстрым шагом, едва  отличимым  от  спортивной  ходьбы,

свернул за угол. "Главное - не бежать!" - твердил он себе.

     Остановился уже около дома. Глянул на висевшие уличные часы -  девять

вечера. Тихо и безлюдно. Зашел в парадное. Теперь  уже  было  не  страшно.

Обычным людям просто  скучно  жить,  развлечения  для  них  теперь  не  по

карману. Отсюда и булыжники катятся.

     Вечер. Кухня. Темень. Просто отключили электричество и свет погас.  В

темноте слышны неторопливые шаги пингвина Миши - он появился у Виктора год

назад осенью, когда зоопарк раздавал голодных зверей всем, кто  сможет  их

прокормить. Виктор тогда поехал и взял королевского пингвина. За неделю до

этого от него как раз ушла подруга. Ему  было  одиноко,  но  пингвин  Миша

принес с собой собственное одиночество и  теперь  два  одиночества  просто

дополняли друг друга, создавая больше впечатление  взаимозависимости,  чем

дружбы.

     Виктор отыскал свечку, зажег ее и поставил в  майонезной  баночке  на

стол. Поэтическая небрежность огонька  заставила  его  найти  в  полумраке

ручку и бумагу. Он сел за стол, лист бумаги между ним и свечой. Этот  лист

надо было чем-то заполнить. Был бы Виктор поэтом - побежала бы  по  белому

листу рифмованная строка, но он не поэт. Он - литератор, застрявший  между

журналистикой и мелкой прозой. Самое удачное, что у него получается -  это

короткие рассказы. Очень короткие. Такие короткие, что даже  если  за  них

будут платить - ему на это не прожить.

     На улице прозвучал  выстрел.  Виктор  дернулся,  приник  к  окну,  за

которым ничего видно не было, потом вернулся к листу  бумаги.  Воображение

уже придумало историю этого выстрела. История заняла один лист - не больше

и не меньше. На последних трагических нотках  свежего  короткого  рассказа

снова появилось  электричество.  Вспыхнула  лампа,  свисавшая  с  потолка.

Виктор задул свечу. Вытащил из морозильника мороженного минтая и положил в

миску Миши.

 

 

 

                                    2

 

     Наутро, перепечатав свежий  рассказик  и  попрощавшись  с  пингвином,

Виктор пошел в новую толстую газету, щедро публиковавшую любые  тексты  от

кулинарных рецептов до обзора  новинок  постсоветской  эстрады.  Редактора

газеты он знал неплохо - несколько раз они с ним на пару изрядно  выпивали

и редакционный шофер отвозил его потом домой.

     Редактор встретил его улыбкой  и  похлопыванием  по  плечу.  Попросил

секретаршу сварить кофе и  тут  же  профессионально  пробежал  принесенное

творение взглядом.

     - Нет, старик, - сказал наконец он. - Не  обижайся.  Не  пойдет.  Тут

надо или крови побольше, или вообще  о  другом,  о  какой-нибудь  странной

любви. Пойми, газетный рассказ - это жанр сенсации.

     Не дожидаясь кофе, Виктор раскланялся.

     Недалеко  находилась  редакция  газеты  "Столичные  вести".   До   ее

редактора Виктору было не добраться и он заглянул в отдел культуры.

     - Вообще-то мы никакой литературы не печатаем,  -  дружелюбно  сказал

ему старичок завкультурой. -  Но  вы  оставьте.  Всякое  бывает.  Может  в

какой-нибудь пятничный номер. Знаете, для равновесия. Если  слишком  много

плохих новостей читатели ищут чего-то нейтрального. Я прочитаю!

     Отделавшись от посетителя своей визитной карточкой, старичок вернулся

к заваленному бумагами  столу.  И  только  тогда  Виктор  понял,  что  его

вообщем-то и в комнату не пригласили. Весь разговор так в дверном проеме и

состоялся.

 

 

 

                                    3

 

     Два дня спустя зазвонил телефон.

     - Вас из "Столичной" беспокоят, - отчеканил звонкий женский  голосок.

- С вами будет говорить редактор.

     Трубка перешла из рук в руки.

     - Виктор Алексеевич? - спросил мужской голос.

     - Да.

     - Вы сегодня не могли бы к нам подъехать? Или заняты?

     - Да нет, - ответил Виктор. - Не занят.

     - Тогда я вышлю за вами машину. Синие "жигули". Только адрес скажите.

     Виктор продиктовал свой адрес. Редактор, так и не  представившись  по

имени-отчеству, попрощался. Сказал "До скорого".

     - Неужто из-за рассказа? - думал Виктор, выбирая в шкафу  рубашку.  -

Нет, вряд ли из-за рассказа... Что им рассказ? Хотя, черт его знает!

     В синих "жигулях", стоявших под парадным, сидел очень вежливый шофер.

     Он же проводил Виктора к редактору.

     - Игорь Львович, - представился  редактор,  протягивая  руку.  -  Рад

познакомиться.

     Редактор  был  больше  похож  на  постаревшего  спортсмена,  чем   на

газетчика. Может, так оно и было,  но,  правда,  в  его  взгляде  сквозила

эдакая ирония, которая возникает скорее  от  ума  и  образования,  чем  от

длительных тренировок в спортивном зале.

     - Присаживайтесь!  Коньячка?  -  Он  сопроводил  свои  слова  барским

жестом.

     - Нет, спасибо. Если можно кофе... - попросил  Виктор,  усаживаясь  в

кожанное кресло, стоявшее перед широким "офисным" столом.

     Редактор кивнул. Потом снял телефонную трубку и сказал  в  нее:  "Два

кофе".

     - Знаете, - снова заговорил он, примериваясь  к  Виктору  дружелюбным

взглядом, - мы вас тут совсем недавно вспоминали, а вчера заходит  ко  мне

наш Борис Леонидыч - завкультурой - и говорит: "Гляньте-ка одним  глазом!"

И протягивает мне ваш рассказик. Хороший рассказик...  И  тут  я  как  раз

вспомнил к чему это мы о вас говорили. Вот и решил познакомиться...

     Виктор слушал  и  вежливо  кивал.  А  Игорь  Львович,  выждав  паузу,

улыбнулся и продолжил.

     - Вы, Виктор Алексеевич, хотели бы у нас работать?

     - А  что  надо  будет  писать?  -  спросил  Виктор,  в  душе  заранее

испугавшись новой журналистской каторги.

     Игорь  Львович  хотел  было  ответить,  но  тут  зашла  секретарша  с

подносиком, поставила на стол чашечки с кофе, сахарницу. Редактор задержал

слова, как дыхание, и подождал, пока секретарша выйдет.

     - Тут дело конфеденциальное, - сказал он.  -  Нам  нужен  талантливый

автор некрологов, мастер короткого жанра. Чтобы емко, коротко  и  довольно

необычно. Понимаете? - он взглянул на Виктора с надеждой.

     - То есть я должен буду дежурить в  редакции  на  случай  чьей-нибудь

смерти? - негромко и  осторожно  спросил  Виктор,  словно  боясь  услышать

утвердительный ответ.

     - Конечно, нет! Работа намного  интереснее  и  ответственнее  -  надо

будет создать с нуля  картотеку  "крестиков"  -  так  мы  здесь  некрологи

называем - на еще живых  людей,  от  известных  депутатов  и  бандитов  до

деятелей культуры. Но я хотел бы, чтобы вы писали так, как еще  никогда  о

мертвых не писали. По вашему рассказу мне кажется, что вы сможете!



Размер файла: 373.66 Кбайт
Тип файла: txt (Mime Type: text/plain)
Заказ курсовой диплома или диссертации.

Горячая Линия


Вход для партнеров